Le temps paraissait être d’une lenteur déconcertante, une minute semblait être des heures et des heures des journées. Pourtant, le tout ne dura pas plus d’une demi-heure, soit très exactement une semaine selon les comptes de Tristan.

Un médicommage à la carrure élancée, semblable à celle de Théodore en un peu moins squelettique peut être, s’approcha du petit groupe la tête baissée et des gouttes de sueur perlant son front. L’homme posa deux doigts sur ses temps et se les frottas doucement, comme pour calmer un mal de tête qui était en train d’apparaître.

- Je…

Il secoua la tête de gauche à droite, en priant pour qu’ils comprennent ce qu’il voulait dire mais ne parvenait pas à prononcer. C’était comme avouer l’inavouable. Ils venaient à peine de retrouver l’homme et lui devait leur annoncer son départ définitif. Et puis c’était Théodore Nott tout de même, pas un simple inconnu. Tout le monde savait qui il était, tout comme personne n’ignorait le nom de Hermione Granger, Harry Potter, Blaise Zabini, Ronald Weasley… c’était une personnalité du monde sorcier, qui avait ses amis tout comme ses ennemis.

Les épaules de Tristan s’affaissèrent. Il avait été le premier à comprendre où voulait en venir le médicommage, le premier à avoir pris conscience qu’il n’avait retrouvé son père que pour quelques heures à peine et s’insulter de tous les noms pour son comportement.

Au lieu de profiter de l’homme, il avait tourné les talons, l’avait snobé quand ce dernier l’avait appelé. Pourquoi avait-il fait ça ? Parce qu’il pensait avoir tout le temps qu’il voulait pour apprendre à le connaître, l’aimer et rattraper le temps perdu. On lui avait permis de retrouver son père, pour le lui reprendre quelques heures à peine. Pourquoi ? Etais ce son comportement le responsable ? Etais ce parce qu’il s’était montré idiot qu’on lui avait ravi Théodore juste sous ses yeux impuissants ? Parce qu’il s’était montré indigne d’être le fils d’un tel homme ? Ou n’étais ce qu’une triste fatalité ?

Andrew aussi avait compris, sans doute que les deux adultes aussi mais eux n’en montraient rien et restaient de marbre, figés comme deux statues. Le garçon s’approcha de son meilleur ami et posa une main maladroite sur l’épaule de ce dernier qui avait les yeux ronds comme des bavboules. Le fils Scott serra l’épaule du Granger, en signe de soutiens et de présence mais il doutait fortement que le Serdaigle n’ai compris le geste… il doutait même qu’il ne l’ait ressenti.

Le jeune garçon de quinze printemps se laissa tomber sur la chaise située derrière lui. Le second adolescent tendit l’oreille et entendit de faible non et impossible en provenance de la bouche de son meilleur ami. Andrew tourna la tête vers son père et la mère de Tristan dans l’espoir qu’ils ne trouvent que faire, mais c’était peine perdu…

Nicholas tenait Hermione dans ses bras et lui frottait énergiquement le dos. Les deux plus vieux voyaient de lointains souvenirs revenir danser le french cancan devant leurs yeux.

- Hermione c’est… il n’est pas… pas Drew.

La jeune fille se mordait alors la lèvre inférieur et consolait de son mieux le garçon, en pleure dans ses bras. Le fils Scott n’avait pas pour habitude de pleurer de la sorte, ni même celle de se montrer aussi faible, il avait beau avoir été envoyé à Gryffondor, il n’avait pas non plus su oublier l’ensemble de ce que son père lui avait enseigné durant son enfance, quand il était encore son fils à part entière, étant : « ne montre pas tes sentiments Nick, reste de marbre et fait honneur à ton nom ». Et si à présent ce n’était pas l’honneur de son nom qui lui importait

- Nicholas c’est… il n’est pas… pas Théo.

- J’suis désolé Mione, chuchota l’homme. Terriblement, terriblement navré.

Il lui frottait énergiquement le dos, alors que son fils peinait à comprendre Tristan. Ce dernier ne pleurait pas, ne semblait même plus affliger par cette perte, non… il semblait l’accepter avec un calme Olympien et insoupçonné. C’était même comme si on l’avait déconnecté de la réalité… mis en pause. Andrew pria donc pour qu’on ait égaré la télécommande et que l’on ne sache le remettre en route. Le résultat risquait d’être haut en couleur.

- Trist’, appela doucement Andrew. Réponds moi steuplait, me fait pas baliser.

- Blaise, sursauta le garçon. Faut le dire à Blaise. Il ne sait pas que mon père est mort.

Déclic. Pour de bon cette fois ci. Le Serdaigle fixait le vide, la bouche légèrement entrouverte et ses paupières s’ouvrant et se fermant à vive allure. Le fils de Nicholas ne se gêna pas pour donner un coup sans la moindre délicatesse dans les côtes de son meilleur ami, dans le vain espoir d’avoir une réaction digne de lui : un coup de poing.

- Hey Tristan, ne réagis surtout pas… le prix de la meilleure statue humaine pourrait te passer sous le n… ez

- C’n’est pas possible. Pas lui. Pas maintenant. Pourquoi ? C’est… injuste.

- C’est la vie… elle n’est pas faite pour l’être Trist’, tenta de sourire Andrew mais sans franc succès. C’est ce que tu me dis toujours, non ?

- Mais ce n’est pas censé être vrai, protesta le fils Granger. Pas dans un moment pareil. On aurait dû apprendre à connaître. Il me restait quelques minutes et… j’les aie gâchées. Je me le pardonnerait jamais.

- Mais si, le jour de ton mariage… le jour où tu deviendras papa… ce jour là tu t’en voudras vraiment parce que tu ne sauras pas ce que t’es censé faire, rassura gentiment son ami. Et tu te sentiras stupide… parce que t’avais peut être une occasion en or de le savoir et elle t’aura…

Un regard noir de Tristan Granger suffit à Andrew Scott pour marmonner à la va-vite, tout en allant à la rencontre de son père lui poussait une Hermione effondrée.

- Je me tais, pas besoin de me tuer à mon tour.