Le bras raide et tourné de façon à ce que Tom Jedusor ne voit parfaitement l'endroit où il allait apposer sa marque, Théodore serrait les dents. Plusieurs sentiments se partageaient en lui.

La honte dans un premier temps. La honte de faillir à la promesse qu'il avait faite aux deux autres. La honte de devenir l'un de ces assassins d'ici sous peu. La honte de n'avoir su prendre la fuite alors qu'il en avait encore temps. La honte, tout simplement.

La peur aussi répondait présente. Théodore avait peur de ce que lui réservait l'avenir. Il appartiendrait à jamais au camp des perdants. Si "Il" parvenait à battre Potter, alors il resterait encore et indéfiniment un de ses "sujets" qui lui devaient obéissance comme un elfe de maison à ses maîtres. Si "Il" se faisait battre par Potter, la marque qui régnerait sur son bras parlerait plus que des mots : il finirait derrière les barreaux.

Là étaient les deux sentiments principaux. Voldemort approcha sa baguette de son bras tremblant. Ses mouvements étaient tels que la seconde main du soi-disant mort agrippa son poigné pour l'immobiliser.

La brûlure fût horrible. Il avait l'impression que l'on venait de jeter son bras sur le feu, ou dans un chaudron d'eau bouillante. Théodore se mordit la langue pour ne pas crier et ferma les yeux pour ne pas pleurer de douleur.

C'était déjà trop tard pourtant. De petites gouttelettes quittèrent ses yeux. De petits gémissements s'échappaient de sa bouche. Ses ongles venaient élire domicile dans la peau de sa paume de main. Il fut prit de tremblement et tomba finalement sur le côté.

- Lucius, conduit Théophile jusqu'à une chambre, ordonna-t-il blasé. Qu'il y dépose son bon à rien de fils.

Le dit Lucius acquiesça d'un signe de tête et fit signe à son collègue de le suivre, une fois ce dernier eut-il "ramassé" son fils. Les deux hommes prirent la direction des chambres et parlaient pour passer le temps. Des banalités sans importances : la dernière famille de sang de bourbe exterminée, la dernière mission effectuée, les derniers ragots concernant Potter...

- Où l'as tu retrouvé ? S'intéressa soudain le blond. Tu avais pourtant l'air d'avoir cherché partout.
- Sauf juste sous mon nez, répondit mystérieusement Nott. Sauf aux endroits tellement évident que c'était impossible qu'il n'y soit caché;
- Chez Blaise Zabini ? Interrogea le Malfoy.

Rien ne lui répond, Théophile avait déjà allongé son fils et quitté la chambre. Apparemment l'état de santé de son fils ne l'intéressait pas plus que cela. Lucius resta et attendit la venue d’Edmund Miller, le beau-père de Blaise. Si une personne pouvait répondre à ses attentes c'était bien lui.

La porte s'ouvrit. Se claqua. Un homme entra. S'approcha. Quand il reconnut une nouvelle fois Théodore, Edmund se retrouva face à un cruel dilemme.

Soit il décidait de ne rien faire, il le soignait et basta. Ne le ramenait pas et n'essayait pas de le sauver... alors il perdrait à jamais la considération de Blaise qui était plus importante qu'il ne voulait se l'avouer et l'avouer aux autres.

Soit il décidait de le ramener chez lui et alors il serait certain qu'on saurait que c'est lui qui l'avait cachait. Qui cachait aussi probablement le fils Malfoy. Sa carrière de mangemort finirait alors aux oubliettes et il devrait fuir... mais il aurait au moins fait une chose bien et gardé Blaise de son côté.

- Lucius, tu peux sortir s'il te plaît ? Demanda Edmund. Et demander à ce qu'on ne me dérange pas.
- C'est si grave ? S'étonna le blond. Ca n'en a pas l'air pourtant.
- J'ignore ce qu'il a, alors fais ce que je dis, cassa le médicommage. Allez allez.

Le maître des lieux abandonna la pièce de mauvaise grâce. Déjà qu'il ne se sentait plus tout à fait chez lui depuis que le seigneur des ténèbres avait élu domicile sous son toit. Si les autres se mettaient à le renvoyer sans sentiments le voilà dans de beaux draps.

- Ca va aller Théodore ? Demanda l'adulte à l'adolescent. Tu veux qu'on partent maintenant ou que je te soigne avant.