Zacharias n'avait pas quitté le placard dans lequel il avait été poussé et ne comptait pas le faire de si tôt. Il entendait encore les gens à l'extérieur qui s'affrontaient, dont Theodore. Et lui le laissait faire. Non : il n'était pas lâche... simplement désarmé.

- Avada Kedavra.

Le blond n'avait pas vu qui avait lancé le sort, ni qui en avait fait les frais. A son grand désespoir : il n'avait pas su reconnaître la voix de Nott. Pour une fois qu'il espérait que le brun ne commette un meurtre, c'était bien malheureux.

Il  avait beau faire un maximum d'effort pour retrouver la voix bien mesurée, le ton moqueur, les remarques cinglantes de Nott, mais rien n'y faisait. La saveur, la marque de fabrique de son compagnon de cavale restaient à l'état d'espoirs. Certainement pas de réalité.

Quand enfin plus rien ne se laissait entendre, mis à part la mort, le blaireau quitta sa cachette. Doucement et avec prudence, il sortit un pied puis l'autre de son armoire. Les murs tenaient encore debout, par on ne savait trop quel miracle. Des pierres jonchaient le sol. Un corps au milieu.

- Nott, souffla Zacharias.

L'assassin avait les yeux grands ouverts. Un petit sourire sur le coin des lèvres. La baguette à quelques centimètres de son bras droit, tendu. Une petite flaque de sang autour de sa tête. Il était mort. Mais, son visage laissait croire qu'il avait été heureux. Que la mort n'avait pas été une fatalité pour lui, plutôt une libération.

Mais lui, Zacharias Smith. Zacharias Smith le vivant... regrettait déjà le défunt. C'était son Nott qu'il avait sous les yeux. Son enquiquineur attitré. Avec qui se disputerait-il pour un morceau de chocolat ? Avec qui fuierait-il ce monde qui n'était plus le sien ? Un monde qui lui avait prit, à l'instant, le dernier repère qu'il avait.

Theodore était un mangemort. Theodore était un assassin. Theodore l'avait fourré dans bien des plans foireux depuis qu'ils s'étaient retrouvés à deux. Theodore avait tué sa famille.

Mais Theodore l'avait sauvé.

- T'avais promis, Nott. T'es qu'un foutu menteur, souffla Zacharias en se baissant et passant une main sur ses yeux pour les lui fermer. T'avais promis que ça serait toi qui me tuerait pour plus entendre ma voix désagréable.

Il savait qu'il n'aurait pas de réponses. Qu'il n'en aurait plus. Nott n'était pas son ami. Il n'était plus non plus son ennemi.

Qu'étaient-ils, au juste, l'un envers l'autre ?

Ils avaient passés le plus clair de leur temps à se disputer, s'éviter, s'insulter, se tabasser, se promettre mille et unes morts toutes plus glorieuses les unes les autres. Mais ils s'étaient sauvé la mise plus d'une fois... Le Poufsouffle avait même envie de se dire, de se convaincre que les piques qu'ils se lançaient à la fin étaient surtout pour faire perdurer les habitudes, un petit jeu sur lequel ils se seraient accordés.

- Tu sais Nott. Je ne te détestes pas.

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Zacharias voulu faire demi-tour et allait le faire quand il regarda le pot de terre qu'il avait en main. Après avoir inspiré un grand coup, le blond reprit son chemin, à pas lent et dans le bon sens : il ne retournerait pas sur ses pas. Pas maintenant en tout cas.

Il déposa la bruyère qu'il avait en main, se souvenant du jardin d'Esther un peu malgré lui. C'étai là-bas que tout avait commencé (ou presque, on pouvait aussi dire que tout avait commencé chez les Malfoy), qu'ils avaient dû commencer à moins s'entretuer, sans pour autant signer un "Cessez le feu".

Alors, une question se posa : que ce serait-il passé si les rôles avaient été inversés ? Si c'était lui qui avait péri, ce jour-là... c'était lui qui aurait dû y rester, de toutes manières.

Mais après tout : n'étais-ce pas lui qui lui avait dit "Les morts sont morts, Smith."

Et sans Nott il serait mort. Sa venue ici, aujourd'hui, n'était qu'un gage de sa gratitude. Ou tellement plus. Mais il se plaisait à continuait d'ignorer ce point.