Assit devant une tasse de café encore bouillante, Justin regardait le salon qui avait été le théâtre de bien des surprises. Zacharias qui s'était invité la veille pour lui demander de soigner Theodore Nott, mangemort notoire... s'il s'y était attendu.

Il se souvenait du blond qui, ouvertement, critiquait chacune des actions des hommes de mains du mégalomane. Des critiques épicées, des mots non mâchés. Au fond il aurait presque pu comprendre qu'il ait été capturé et retenu par l'homme qui souhaitait réduire à néant la population non-sorcière.

Presque.

Trois coups portés à sa porte ne le forcèrent pas à se lever. La dernière fois qu'il avait fait l'effort d'aller ouvrir : Zacharias et son assassin se tenaient derrière. Peut être étaient-ils de retour ? Peut être pas. Toujours était-il qu'il préférait, pour le moment, rester avec ses interrogations.

On réitéra les coups. Plus forts. Plus nombreux aussi. Il percevait d'ores et déjà quelques insultes à son adresse. Si Smith se tenait derrière la porte : alors il avait changé et remit au goût du jour son registre d'insultes.

Non. Ce n'était donc pas son camarade de dortoir. Ni le serpent. Lui il n'aurait pas insisté : il aurait défoncé la porte et serait entré, comme s'il n'avait été chez lui.

- Finch-Fletchley ! Ouvrez !

Rageur, l'apprenti médicommage reposa sa tasse de café sur la table et parti ouvrir. Il était bien décidé à chasser ces invités inopportuns et si mal élevés.

Le jeune homme aux cheveux blonds dû pourtant réviser sa décision. La porte ouverte, il tomba nez à nez avec un duo de mangemorts, dont le visage n'était même pas dissimulé par un masque. D'instinct : il recula d'un pas et chercha sa baguette.

Restée près de son café. Imbécile qu'il était.

Alors, avant que les deux n'aient eu le temps de dire Avada Kedavra, il courut jusqu'à la cuisine pour récupérer son arme. Arme qu'il n'aurait jamais dû laisser de côté. Arme que personne ne devait jamais quitter en ces temps troublés. Arme... qui roulait dans les doigts d'un troisième individu.

- C'est ça que tu cherches, doc' ?

Le visage neutre, le dos bien droit, l'ancien blaireau acquiesça simplement.

- Où sont passés Nott et son p'tit copain ?
- Je l'ignore, avoua franchement Justin. Mais si vous saviez qu'ils étaient ici : vous savez comment les trouver.

Les deux hommes qui s'étaient laissés piéger venaient d'arriver. L'un plantait sa baguette dans le bas du dos du propriétaire des lieux quand l'autre, après avoir regardé celui qui semblait diriger l'opération : parti fouiller la maison.

- Ils ne sont plus là. Ils sont parti il y a une heure.
- On sait, Finch-Fletchley. Et on leur a réglé leur compte à ces deux là.

Malgré lui, savoir que Smith et Nott avaient péri lui noua l'estomac. Il les avait chassé et ils étaient morts. S'il les avait autorisés à rester alors peut être qu'à trois : ils auraient su mettre ceux là hors course et s'en tirer.

A la place il avait préféré les mettre à la porte et les conduire vers une mort assurée. Nott n'était même pas encore remit de sa blessure à la tête qu'il le mettait dehors. Quel piètre médicommage il aurait fait.

- Cela fait donc deux traîtres en moins. Et bientôt un sang-de-bourbe sera à ajouter à la liste du jour.

L'éclair vert fusa et le frappa de plein fouet. Son corps tomba vers l'avant. La tête tournée vers le troisième, celui qui venait de mettre un terme à sa vie. Les yeux grands ouverts et la bouche entrouverte.

La vie déjà bien loin.

- C'était même pas drôle, commenta le tueur. Nott aurait résisté.
- Tu lui a tout de suite prit sa baguette, Zabini.
- La ferme. Tu ne me parles pas sur ce ton. Tu m'obéis et c'est tout. Va aider ton imbécile d'ami à fouiller les lieux, si tu trouves quoi que ce soit sur Nott ou Smith : tu me le dis de suite.

Le métis tourna ensuite les talons et sortit de la maison.

- Morsmordre.